das wetter: Scherzo bis zum Abgang
Der Mann mit der Tuba wäre fast an einer Gewitterfliege erstickt. Die Fliege, von Natur aus etwas ängstlich, hatte Schutz gesucht, als wieder einmal ein großes Donnerwetter losging in der Philharmonie. Bruckner, die 7. Sinfonie. Volle Kapelle. Scherzo bis zum Abgang. Die Gewitterfliege, nennen wir sie Artemis, kurz Art, war in die Tuba geflogen, in das heilige, groß und empfänglich wirkende Blechle. Am Ende wartete der Schlund des Bläsers, des Mannes mit der Tuba, der sich beinahe an ihr verschluckt hätte, als sie von einem tiefen E oder Fis in den dunklen Untergrund der verschlungenen Röhren gewirbelt wurde. Schließlich katapultierte sie die Energie eines langen, lauten Cis endgültig aus der Tuba hinaus, zu Füßen des Klarinettisten, von dem Art unabsichtlich zertreten wurde. Das war gerade noch mal gut gegangen. Zumindest für den Tubisten.
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