Das Wetter: Kleines Schnitzel Pommes:
Hübner war der Erste, der sein Schweigen brach. „Leck mich fett!“, ließ mein Rochadegeneral seinen Knödelbass durch das Gelass kollern. „Das hier ist niemals das Schnitzelparadies Goitzsch!“ Wir Übrigen schauten uns um. Womöglich hatte Hübner recht. Von Schnitzeln konnte keine Rede sein und auch die Eingeborenen schienen uns nicht wohlgesinnt. Wenn sie nicht mit Büchern nach uns warfen, knieten sie in ihren Bänken und lauschten dem Kellner, der mit brüchiger Karte die Speisekarte in einer Sprache vorsang, die Hübner als „Hypnofränkisch“ identifiziert hatte. „Kleines Schnitzel Pommes?“, rief ich versuchshalber und rieb mir erklärend den Bauch. Doch daraufhin spielte bloß jemand Orgel und wir verließen das Lokal.
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