Ärger bei Volkswagens
Neue Regeln im Autowerk: Latzhosen für alle. Ein Arbeiter-Drama in einem Akt
„Hier, in der zweiten Pause mal alle Mann zur Kleider-kammer, gibt Latzhosen!“
Die Kamera nähert sich aus der Luft einem riesigen Industriegelände, fokussiert eine Halle und geht langsam tiefer. Trash Metal auf der Tonspur. Schnitt. Gläserne Schwingtüren, die zu einem Treppenhaus führen. Darüber ein Schild: Halle 2. Rohbau. Immer noch Thrash Metal. Schnitt. Ein hüttenartiger, schallgeschützter Aufenthaltsraum inmitten eines schweren Maschinenparks. Industriegeräusche. Schnitt. Die Kamera nähert sich langsam einer Gruppe von fünf Arbeitern, die an einem länglichen Tisch sitzen. Drei spielen Poker um Zehncentstücke, die einzige Frau der Gruppe liest „Bild“-Zeitung, der fünfte Mann trägt Kopfhörer und hält seine Augen geschlossen.
1. Pokerspieler: Schnell, Kohle weg, da hinten kommt ’n Kittel.
Schon geht die Tür auf, laute Maschinengeräusche dringen herein. Der Vize-Meister, früher hieß das Vorarbeiter, schwingt sich mit Elan in den Raum, um seine Führungsposition zu rechtfertigen.
Vize-Meister: Morj’n. Vollzählig?
Alle grüßen zurück.
2. Pokerspieler: Eins, vier, sieben … O, jetzt hab ich mich wieder verzählt.
Vize-Meister: Seeehr witzig.
1. Pokerspieler (hebt beschwichtigend die Arme): Nee, alle da!
Vize-Meister: Ich meine, ich kann mir ja auch mal ’n Spaß erlauben und dem Alten erzählen, dass hier jezockt wird, ich würd mich kaputtlachen, würd ich mich … Soll ich? Was meint ihr?
Frau mit „Bild“: Wer zockt denn hier?
Vize-Meister: Dich mein ich nich, Anne, weißte janz jenau.
Fünfter Mann (nimmt die Ohrhörer raus): Was ist denn? Sind doch noch fünf Minuten bis Schicht.
Vize-Meister: Dreieinhalb!
Fünfter Mann: Kann-überhaupt-nich-sein, meine Uhr ist per Funk mit der Braunschweiger Atomuhr verbunden, die geht immer richtig.
Vize-Meister: Und meine habe ich eben nach der Taschenuhr vom Alten gestellt, und die sagt, warte mal … genau drei Minuten, ab … JETZT!
Lautes, amorphes Gegrummel, aus dem die Worte „Sauerei“ und „Gewerkschaft“ Kontur gewinnen. Der Vize-Meister zündet sich gut gelaunt eine Zigarette an.
2. Pokerspieler: War noch was, Herr Vorarbeiter?
Vize-Meister: Ach ja. Hier, in der zweiten Pause mal alle Mann zur Kleiderkammer, gibt Latzhosen, damit das hier endlich wieder ’n bisschen einheitlich aussieht. Auch du, Anne!
Frau mit „Bild“: Wieder die grauen?
Vize-Meister: Geh ich mal von aus. Oder hast du hier schon mal rosane gesehen?
Frau mit „Bild“: Dann kannste da aber alleine hingehen.
Vize-Meister: Anne, mach keinen Ärger.
Frau mit „Bild“: Ich mach keinen Ärger. Aber ich hab letzten Monat schon zum Alten gesacht. Meister, sach ich, wenn du meinen Faltenrock anziehst, gut, dann zieh ich euren Graumann an, vorher nich, sach ich. Was glaubst du wohl, sach ich, warum die bei Karstadt Abteilungen für Frauen und für Männer haben. Meinste, sach ich zu ihm, ich will aussehen wie Klementine, oder was? (Die nächsten Worte mit dem Zeigefinger auf dem Tisch skandierend:) Und wenn ich zum Betriebsrat gehen muss, sach ich.
Vize-Meister: Anne, nun reg dich ma nich künstlich auf.
Frau mit „Bild“: Ich rech mich künstlich auf.
Vize-Meister: Anne, das ist eine Ar-beits-an-weisung. Dem hast du Gefolge zu leisten.
Frau mit „Bild“ (winkt ab): Da kannstu noch so geschwollen daherreden.
Vize-Meister: Gut, ich geb das so weiter … Aber komm mir nich nächste Woche wieder an, du willst Urlaub haben, weil dein Bully die Scheißerei hat …
Frau mit „Bild“: Das wirste dann schon sehn.
Der Vize-Meister drückt seine Zigarette aus und verlässt „Mull Of Kyntire“ pfeifend den Raum. Laute Industriegeräusche beim Öffnen der Tür verschlucken die traurige Melodie.
3. Pokerspieler: Dem verpell ich noch mal eine, darauf könnt ihr euch verlassen, bei der nächsten Weihnachtsfeier fällt der von der Treppe oder so was … Wenn ich die Hackfresse schon seh, kommt mir der Schichtpimmel …
Frau mit „Bild“ (ärgerlich): Naaaa!
1. Pokerspieler: Mensch Heinz, mach dich nich unglücklich, das isser nich wert …
2. Pokerspieler: Sabbel nich, gib lieber!
Fünfter Mann: Aber Anne, haste das wirklich zum Alten gesagt? (Er pfeift hochachtungsvoll durch eine Zahnlücke.)
Frau mit „Bild“ (immer noch ärgerlich): Woraufte deinen kleinen Arsch verwetten kannst. Meister, sach ich …
Die Kamera entfernt sich langsam von der Gruppe. Thrash Metal wird eingefadet. Abspann.
FRANK SCHÄFER
