das wetter:
Sonntagsfahrer
„Angelverbot, Angelverbot, Angelverbot!“ Elvis Presley drückte sein altes Transistorradio noch fester an sich. Ja, er hatte verstanden: Angelverbot! Ausgerechnet jetzt: Angelverbot! Presley hatte daheim nichts mehr im Eisschrank, und die Tanke an der Ecke Oak’s Drive und Pettycoat Lane war schon lange tot. Angelverbot! Was für eine bodenlose Frechheit, wovon sollte er sich dann an diesem Sonntag bloß ernähren? Elvis Presley, der morgens sowieso schon auf dem falschen Fuß geduscht hatte, setzte sich in seinen sehr großen Schlitten und düste aufs Geratewohl los. Wenigstens hatte er geduscht, Priscilla hieß ihn ja oft einen Stinker. Als er sich als Sonntagsfahrer in die Linksabbiegerspur einreihte, fiel ihm ein, dass er einen Hecht hatte fischen wollen. Einen veritablen Hecht, dazu Maracujaquark mit Röstzwiebeln, Presleys Leibspeise. Der Motor stotterte.
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