das wetter: im präsidium

„Nein, so geht das nicht“, schimpfte Dresche, nachdem er wie immer sechseinhalb Stunden Mittagspause gemacht hatte. Herr Heber hatte es nicht geschafft, alle Protokolle alleine vollzuschreiben, während Dresche einige Likörchen verköstigt hatte. Statt zu antworten lachte Heber wie René Weller und drehte die neue Primal Scream lauter. „Das geht direkt in die Gedärme, oder?“ Der Höllen-Lärm machte wiederum Pitzack stutzig. „Ich störe ja nur ungern beim Tatort, aber dieses Getöse geht mir auf die Eier.“ Der Einzige, der in diesem hoffnungslosen Präsidium ruhig blieb, war Ratte. Er schaute seine Kollegen mitleidig an, zwinkerte dabei lustig mit seinen listigen Äuglein und dachte: „Mann, die haben echt einen an der Platte.“