das wetter: P.S. I.L.D.
Sonntage sind Mörder, schrieb Arthur Esch. Sonntage sind wie die Parkplätze von Badeorten im Winter, große, bespielbare Flächen, die vergeblich auf Rollhockeyteams warten. Sonntage sind wie Spotify, das auf Einkaufsradio eingestellt wurde. Sonntage, das sind Ministerautos, die über frisch eröffnete Brücken fahren und denen sofort der reguläre Verkehr folgt. Sonntage sind junge Frauen mit Hörgerät, Sonntage sind Wohnungen, in die man nur durch Dachluken gelangt. Sonntage sind ein festgefrorenes Meer für die Axt in uns oder so, gecastete Tage am Ende und am Anfang einer Woche, selbst GOtt wusste nicht, was er an so einem Sonntag bloß tun sollte. Ich jedenfalls schreibe jetzt diesen Brief, schrieb Arthur. Denn wisse, während ich diesen Brief verfasse, denke ich nur an dich. Und mit Liebe und P.S. und so.
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