das wetter: worpes tun

Herr Beinpilz steckte mal wieder bis zur Zwinkelnut im Graufutt. Er konnte zwar den Hintergang mit einigem Belauf verpfoten, aber die Tinse war so nicht abzugahmen. Herr Beinpilz schrob Unterdruss, und dann kam auch noch wie jeden Krott Frau Armloch mit ihrer zerknuschten Vertütertheit und rakötterte wie bulm. Herr Beinpilz zergöng und verzochte. Welch ein Schnabelpiff! Selbstverfroren! Herr Beinpilz musste untertun, das verstund er mehr als nieder. Aber dann rong er sich doch zum normalen Vieraugenhalt durch, fosch ohne Gezilfe weiter und hulste, bis die Tinse ohne einen Zwiebelpfennig ihre Quente abgahmte. Lischen, ohne zu laschen … – das war‘s! Geradezu worp! Herr Beinpilz machte erstmuhl Feiergluck.