das wetter: Radarradau
Bröt. Tröt. Brrr, brrr, traritrara. Bröt. Tröt. Mensch Müller, ist das laut hier. Bröt. Tröt. Radarradau flächendeckend. Bröt. Tröt. Müller hält sich die Ohren zu, er hat schon seit Langem vergessen, dass die Spielstraße, in der er mal gewohnt hat, zugeschüttet worden ist. Das war, als die Konterrevolution um die Ecke gekommen ist, inklusive Systemwechsel, Auto ummelden, Nachsendeauftrag stellen und so. Bröt. Tröt. Der ganze Scheiß eben, und die Demokratie ist dabei ganz eindeutig auf der Strecke geblieben, Standspur sozusagen. Bröt. Tröt. Müller hat es um die zugeschüttete Spielstraße damals schon leid getan. Und um die Kinder erst! Jetzt hat es an der Oberfläche der einstigen Via Ludum strikte Begegnungsinseln für Einspritzmotoren, Autobriefkästen satt und selbstverständlich flächendeckend rumpelnden Radar. Bröt. Tröt. Die Konterrevolution beschallt ihre Kinder. Mensch Müller, ist das laut hier. Bröt. Tröt.
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